La infancia. Viene a mí ese recuerdo de la infancia.
Veo el campo donde viví mis primeros años,
Luego el pueblo y la casa de la abuela que me vieron crecer.
La abuela arreglando sus flores en el largo zaguán y yo al lado de ella,
Escuchando las maravillosas historias que le contaba a cada flor,
Hablaba de la luna, de su bella juventud,
de algunos hombres que la acortejaban y
De esos tacones que se ponía para bajar una loma y luego ir al parque.
Salir de casa fue el gran salto hacia mi interior,
Llegar a la ciudad y vivir dentro de ella ¡Que Osadía!
Caminar esas calles por donde hay muchos carros,
Y los árboles son menos verdes que los de mi campo,
Además hay que trabajar y sobrevivir,
Y sobre todo verme reflejada en ella, como otro ser más que la habita.
Desearía volver al campo, como en la infancia,
Sembrar plantas, trepar árboles y soñar,
Porque los sueños en el campo eran verdes y fabulosos.
Armar casitas de barro, ir de expedición por montañas,
Era posible un tesoro o una aventura.
Recogía algunas hojas que se le caían a los árboles para coleccionarlas,
O admirarlas como aún lo sigo haciendo.
